Vou revelar-vos finalmente um grande segredo que escondo nas mais sombrias profundezas do meu ser há já alguns anos e que dissimulo com mestria (penso eu…)!
Não gosto de futebol!!
Nos intervalos da escola primária quando fazíamos as equipas para jogar, eu era sempre o primeiro a ser escolhido… para guarda-redes!
Mas isto era um assunto sério, ok? Eu era mesmo bom guarda-redes!!
Para um puto de 8 anos dá jeito ser popular como bom jogador da bola.
O caso complicou-se no liceu…
À segunda-feira era comum discutir-se o jogo importante do domingo. Foram uns longos e complicados anos… já não bastavam as borbulhas, as dúvidas existenciais e os amores não correspondidos ainda tinha que assistir e participar nas conversas sobre jogos de futebol. Estava em causa a minha integração! Um gajo que perceba de futebol e de carros fica sempre bem!
Arranjar um desporto alternativo ou alguma coisa que me justificasse face à minha repugnância e desconhecimento por esse desporto era a grande prioridade!
Ir jogar Rugby foi a minha deixa para me esgueirar às conversas sobre futebol sem ficar mal visto, além de que era “cool” perante as miúdas!
O preço que eu pagava era elevado…
Os hematomas, entorses e outras coisas que marcavam o meu fim-de-semana e o meu corpo eram o disfarce perfeito.
E na altura tínhamos uma frase que usávamos com frequência:” o futebol é um jogo de homens jogado por burros e o rugby é um jogo de burros jogado por homens!”.
Dito com algum ênfase a coisa até pegava. E o pessoal olhava-nos de uma maneira diferente…
Nunca, nos meus 32 aninhos, me sentei à frente da TV a ver futebol excepto num jogo ou outro de competições importantes para Portugal. Eu gostava, a sério que gostava, sentar-me no fim-de-semana à frente da televisão com umas bejecas, convidar a gandulagem, comer tremoços, dizer asneiras e no dia seguinte dizer que “aquele lance” foi fora de jogo e que o tipo caiu na área e por isso era penalty e outras expressões do género. Não consigo!
Terei estrogénio a mais a borbulhar cá dentro? Mas as pernas dos jogadores também não me dizem nada! Não sei…
Pessoal, a mesma coisa quando vejo uma rapariga interessar-se demasiado por futebol, arrepanho o sobrolho e fico sempre de pé atrás (ó diabo… tu queres ver que…?), simplesmente não é normal. Mais que genética, é uma questão cultural!
Portanto já sabem… a próxima vez que me ouvirem a falar de futebol estarei a mentir!
a besta…
Não gosto de futebol!!
Nos intervalos da escola primária quando fazíamos as equipas para jogar, eu era sempre o primeiro a ser escolhido… para guarda-redes!
Mas isto era um assunto sério, ok? Eu era mesmo bom guarda-redes!!
Para um puto de 8 anos dá jeito ser popular como bom jogador da bola.
O caso complicou-se no liceu…
À segunda-feira era comum discutir-se o jogo importante do domingo. Foram uns longos e complicados anos… já não bastavam as borbulhas, as dúvidas existenciais e os amores não correspondidos ainda tinha que assistir e participar nas conversas sobre jogos de futebol. Estava em causa a minha integração! Um gajo que perceba de futebol e de carros fica sempre bem!
Arranjar um desporto alternativo ou alguma coisa que me justificasse face à minha repugnância e desconhecimento por esse desporto era a grande prioridade!
Ir jogar Rugby foi a minha deixa para me esgueirar às conversas sobre futebol sem ficar mal visto, além de que era “cool” perante as miúdas!
O preço que eu pagava era elevado…
Os hematomas, entorses e outras coisas que marcavam o meu fim-de-semana e o meu corpo eram o disfarce perfeito.
E na altura tínhamos uma frase que usávamos com frequência:” o futebol é um jogo de homens jogado por burros e o rugby é um jogo de burros jogado por homens!”.
Dito com algum ênfase a coisa até pegava. E o pessoal olhava-nos de uma maneira diferente…
Nunca, nos meus 32 aninhos, me sentei à frente da TV a ver futebol excepto num jogo ou outro de competições importantes para Portugal. Eu gostava, a sério que gostava, sentar-me no fim-de-semana à frente da televisão com umas bejecas, convidar a gandulagem, comer tremoços, dizer asneiras e no dia seguinte dizer que “aquele lance” foi fora de jogo e que o tipo caiu na área e por isso era penalty e outras expressões do género. Não consigo!
Terei estrogénio a mais a borbulhar cá dentro? Mas as pernas dos jogadores também não me dizem nada! Não sei…
Pessoal, a mesma coisa quando vejo uma rapariga interessar-se demasiado por futebol, arrepanho o sobrolho e fico sempre de pé atrás (ó diabo… tu queres ver que…?), simplesmente não é normal. Mais que genética, é uma questão cultural!
Portanto já sabem… a próxima vez que me ouvirem a falar de futebol estarei a mentir!
a besta…
Não existe experiência mais intensa para um homem do que é acompanhar uma mulher nas compras!